Тот, кто придумал сны. Вы знаете, я о Нем.
Правильно рассудил, где обустроить ад.
Я забываю все суетным быстрым днем.
Прошлым, как молотком, сны в мою ночь стучат.
Снится опять, опять взгляд. По виску, как нож.
Снится опять, опять пальцев по телу бег.
Снится, как наяву, сладкая боль и дрожь.
Снится твой поцелуй, вечный, как оберег.
***
И иногда во сне...
И никогда вне снов.
В челку ты шепчешь мне:
"Ань, не пиши стихов".