Рассмотреть не могу, кто там катит
По проселку на тройке гнедых
Знать, испортил глаза, не иначе!
Все от книг, этих чертовых книг!
А ведь было, все видел, как сокол.
И лишь только твой дядюшка цокал
На кауром своем жеребце,
За километр видел, обычно.
Что-то он, по всегдашней привычке,
В том же старом, потертом плаще.
Что ты плачешь, моя дорогая?
Обвинять никого я не стану!
Я и сам был большим грубияном,
А таким, мало кто помогает!
30 декабря 2006 г.