Тянется время, как старый ирис
Над шумным проспектом смог белый повис.
На старых трамваях мчит суета,
Мусор и пыль в придорожных цветах.
Бегут, спотыкаются, власти хулят
Те, кто толпою быть не хотят.
Мы, мол, народ, мы правим страной,
Но остаются все той же толпой.
Над головою небо в дыму.
Это нас травят. На благо кому?
Наверное, тех, кто с плакатов глядит
И жрет наши жизни как вор-троглодит.
Где в лабиринте выход на свет?
Есть в нашей жизни цель или нет?
Или в толпе бегущих людей
Мы растеряли всю свежесть идей.