По зеркалу вечернего прилива
бежит закат оранжевой строкою.
В который раз иду неторопливо
в обители застывшего покоя.
В который раз куда-то в сон пейзажа
бреду, набросив сумерки на плечи.
Бриз гонит листья - видимо, туда же,
к отсутствию акцентов и наречий.
Причалы стынут. Старенькие лодки
подслушивают с берега кого-то,
кто, небо подпирая подбородком,
глядит на задремавшие высоты.
Уснувший мост. Медлительные пары.
Чуть слышное "люблю тебя... я тоже..."
И вся-то жизнь - полоска тротуара,
и друг твой - каждый будущий прохожий.
И хочется, вдали от всех обманов,
глотнув вечерней,пресноватой влаги,
отдать всё содержимое карманов
какому-нибудь встречному бродяге.