Когда зима наваливается, как сова
ухая в темноте, и заносит двери -
всё, что ещё остаётся, - искать слова,
подходящие для очередной потери.
Это январь, разбушлативший холода.
Сколько ни жди, не заглянет в окошко фея.
То ли стон вдалеке, то ли в трубах поёт вода
голосом спившегося Орфея.
И если луна - то скорее свиной пятак,
чем сакральный доспех или ночи знамя...
Вечер. Деревья выглядят так,
словно посажены вверх корнями.
Полудрём у стены. Всплывающие со дна,
как глушённая рыба, размытые тенью лица...
У тебя больше жизни нет, а у нас - одна.
И её не хватит, чтобы с тобой проститься.
15. 01.2005 г.