Осыпаются года и ржавеют даты.
Времена, как поезда, мчатся всё быcтрей.
И всё крепче спят в земле мёртвые солдаты,
И всё реже мы зовём мёртвых матерей.
В те же игры с нами жизнь – в салки или в прятки –
Всё играет, не спросясь, – а хотим ли мы?...
И, хрипя, спешим-бежим на шестом десятке
От болезней, oт потерь или от сумы.
Ну а если пpизовёт к творчеству эпоха,
Мы, пожалуй, подновим старенький стишок:
«Сыновья растут к войне – это очень плохо!
К внукам дочери растут – это хорошо!»
Осыпаются года и ржавеют даты.
Дни ложатся, как снега, на земную грудь –
То ли память и душа чистят место свято,
То ли мама там, вдали, хочет отдохнуть...
__________________________________