Гляди-ка, утро всё так же любит,
Лохматить пряди твоих волос.
Трогает, дёргает, лезет, будит,
В подушках ищет облезлый нос.
Ворчишь: «Будильник-пять раз по десять -
Убьёт любого, даже в коротком сне».
А ты небритый - хранитель нежного поцелуя,
Проснёшься, и долго думаешь обо мне.
«Замёрзла, верно?»- со сна так порой жестоко,
Целует родные пятки холодный пол.
И вспомнишь, вдруг, как я обожаю мокко,
И что я совсем не люблю по средАм футбол.
И сразу тоска нападёт и засушит горло,
Сыграет дешёвый мотив и порвёт струну.
И ты лежишь без права на жизнь и воздух,
Без права даже на собственную слюну.
Вдруг солнце зашепчет: «А ну-ка, вставай, Лобастый!»
Тоску заливает радостный неба свет.
Она вернулась!!! Спускайся. Иди на кухню.
Она, как обычно, поёт там и жжёт омлет:)
Пятница. 25 сентября. 6:00.