И было утро. Вторник , нет среда.
День начинался. Свет, озноб, пижама...
Повелевала мысль о кофе встать,
Иные мягкотело возражали.
Будильников неслаженный разбой,
Перекликался ближе к знаку часа.
Сосед, в торгах с неправильной судьбой,
Курить пытался, сигарета гасла.
Каштаны, ночью свой закончив век,
Прищуривались, желтой шкуркой треснув.
И в трещины глядел на белый свет
Свет карий, подозрительно телесный.
Был воздух влажен. Влажен был и густ
И свеж, как булка, сдобренная пудрой...
Из всех известных до сих пор искусств
Мне нравится поры осенней утро.
2009-09-24