*
Опавших листьев шороха настырней
наверное и нету ничего -
ни мысли медленной, ни громогласной лире
не заглушить того,
негромкого, с нерусским придыханьем,
взлетающего к небу языка.
Так может это шелестит река,
в которую столь заедино канем?
Покудова - по щиколотки, вдоль,
не исчезая из виду надолго.
Коль дважды не войти, единожды - уволь,
избавь, остереги лукавого потока!
... Желтеет осень в Павловске пустом;
листва мертва, но мы покамест живы -
спешим на электричку хлопотливо,
а дождь черпает Вечность решетом...
*
" Так - жизнь поэзии: лишиться власти слов,
чтоб создавать не новые понятья,
но очень постепенно, пядь за пядью
про логику забыть, про ремесло
рациональных постороений, вдруг
стать чем-то тихим и невыразимым,
почти безмолвьем, неким Вечным Римом ,
а после - обратиться в новый звук,
в нём выявляя смысл Бытия,
другой чем тот, что выясняет разум,
и снова - постепенно, раз за разом -
до голоса молчанье упростя."