Мень, источавший людям свет
И провиденью не сумнящий,
Земной предвидя свой конец,
На службу шёл добро творящий.
Туманным утром в чаще леса…
На узкой тропке топором на темя…
Фанатики, кликуши, бесы,
Как могли Вы посягнуть на Меня?!
Вы, заповедь нарушили Христа,
Приказу подчинившись иль злой воле,
Теперь вам не подняться в небеса.
Себя Вы обрекли тяжелой доле.
В аду вам предрешен конец
Там изобьют вас батогами.
Не уготован райский вам венец,
Вы прокляты грядущими веками.
*** июль, 2007