Мой милый Ш, ну что же ты молчишь?
Что топчешь тишину неровностью подошв?
Грустишь и знаешь, почему грустишь...
А я грущу, мой Ш, не знаю от чего.
Быть может виноват холодный день,
Дрожащий на ветру? Остывший пресный чай?
Иль музыка, что тянет за плетень
Плясать и петь, а чаще плакать невзначай?
Дурная книга? Сильный длинный фильм?
Уныние желтеющих лже-горожан,
Покинувших сады? Багряный ильм?
Осиротевший, грязный, путанный гайтан?
Мой Ш, а может ты виной тому,
Что ложка дёгтя пролилась в осенний мёд?
И в тысяча пятьсот втором тому
Собраний диалогов нас развязка ждёт?
Мой милый Ш! Молчишь, хитрец? Молчи!
Глядишь в глаза? Гляди. Я знаю наперёд,
Что хоть шепчи, хоть вороном кричи,
С тобой нас что-то сногсшибательное ждёт.