Словно кляксой желтой между строк,
лёг на снег пожухлый лепесток.
Может что-то он хотел сказать,
может пал в сугробы умирать.
Он уже не помнил имена,
ярким солнцем память сожжена.
Уцелел лишь потому листок,
что собрал себя в сухой комок.
На снегу под гроздьями рябин.
Как комок у горла - он один.
Пухом стала для него земля……
не всегда сгорает конопля.