Он сидел и курил.Молча курил. Сам с собой о себе, в тишине говорил:
«Как же время летит, не воротишь назад,
Оглянись- ничего, только мокрый асфальт.
Может мокрый от крови, или от слёз,
От ушедшей любви и не сбывшихся грёз,
От забытых имён, и несказанных слов,
От разбитых икон и наломанных дров.
Неужели всё было, неужели прошло,
Неужели остыло, неужели сожгло».
Нет, нисколечко он не жалел ни о чём,
Нет, не капельки он не жалел ни о ком.
Нет, он просто сидел, молча курил.
Нет, он просто совсем ни о чём не забыл.
2003