Я иду быстрым шагом. И не на что здесь пялиться. Эту площадь у Киевского вокзала я знаю, как пять пальцев. Здесь продают азербайджанки по десять рублей петрушку. Здесь с пригородных поездов цветами торгуют старушки. Здесь тряпки любых цветов и очень больших размеров. Эта площадь – слепок с моей страны. И может служить примером. Здесь живут, нет, скорей – обитают - бомжи, пьяные, с черными рожами. Когда-то, сто тысяч лет назад, они были на нас похожими. Здесь менты разгоняют весь этот сброд, он прячется и возвращается. И все это вместе – тоже народ. Только успевший отчаяться.
Я ее пересекаю, спеша на работу, зажмуриваясь, нон-стопом. И привычно думаю: Ну, и зачем назвали площадь «Европы»?