Хронофаги, лангольеры…
Небо стало белым-белым.
Время пишут тонким мелом,
забывая яти-еры;
мы приплыли (на галерах) –
с нами Бог (но с кем же вера?)!..
- До свиданья! До весны.
Ветер севера жнёт клевер.
Мне пора на новый level.
Я шагаю в ногу («Левой!») –
и уже не надо хлеба,
сна картины не важны.
Провода спиралью тянут…
С сентября шагнём в октябрь.
(Посмотреть чуть-чуть хотя бы
в неба белые поляны!..)
Выпуская голос в трубку,
оставляю тело трупом:
пусть душа-канатоходец
без одежды по погоде
балансирует под током:
ей преподают жестокость…
Эхо зеркала – бумага.
Пусть глаза мои стеклянны, -
пятки ранит с каждым шагом,
но идёт по проводам
бедная душа-
ломака…
Танцевальный шаг!
Гуляет –
без шеста:
ладонь разжата,
чтоб с небес лилась вода.
28 сентября 2009 г.