Поет струна,
Как будто тетива
На скрипке юного артиста.
Дрожит слеза,
Мысль вьется как стрела
И нерв гуляет быстро-быстро.
Мелодия звучит,
Бросает где-то вас,
И снова поднимает в небеса.
А сердце уж кричит,
Потоки слез из глаз,
И душу разрывают голоса.
А мальчик – гений
Опускает свой смычок
И исчезает тихой тенью…
Нет разных мнений –
Зависть – вот людской толчок,
И мера смены поколений.