РОБЕРТ ЛОУЭЛЛ
(1917-1977)
ПЬЯНЫЙ РЫБАК
Удильщик, на кровавой мели
Я жду, не клюнут ли форели.
(Йегова радугой небес
Не мерил золота на вес.)
Одна с кровавым ртом форель
Взяла приманку. Мой кошель
Жилищем ей служил, доколь
Его не прохудила моль.
Я дни ловлю календарем,
Платком воюю с комарьем,
От грома укрываюсь дома,
Зажав в руке бутылку рома
(Она давно червей полна);
Вот койка, чтоб забыть в час сна
Про червь расплавленного гнева,
Что старческое точит чрево.
Встарь почиталась амулетом
Добыча рыб. Зимой и летом
Жизнь пляшет джигу неустанно,
Как из китовьих спин фонтаны.
Пусть ловля у меня жалка –
Чиста душа у рыбака.
Не лейте слез напрасных, дети,
Над рыбой, не пришедшей в сети.
Отходит вспять волна-проныра
И кровью заливает дыры;
В ботинке гравия зерно
Представиться луной вольно;
Отрыжки совести больной
Источник замутили свой.
Я больше, чем всегда, ворчу –
В ухабы старости лечу.
Весь в динамитах ручеек,
Где прыгал честный мой крючок.
Сегодня эта тема в моде –
Об истощенье мелководий.
Поймать Христа – вот было б дело!
Но это бес снует везде
Вплоть до Стигийского предела –
А Бог ступает по воде.
(С английского)