Я вдыхаю горьковатый
запах хвои и смолы,
И горят в лучах заката
красноватые стволы.
Жаром страсти дышит вечер, –
в самый раз для ворожбы…
Разметал по небу ветер
иероглифы судьбы.
На тропу ложатся тени –
кисти легкие мазки.
Вязь корней, ветвей сплетенье,
как и линии руки, –
все едино во вселенной,
все так тесно сплетено,
словно нити гобелена…
Нашей жизни полотно –
Вся картина мирозданья,
всё созвучие времен,
неизбывные страданья
и любви безмерной стон,
все чудачества погоды,
птицы крик, полет жука… –
миг за мигом, год за годом –
Ткач снимает со станка.
Ткань ложится на храненье
наслоением веков,
посылая нам виденья
в виде грез и облаков.
Мы толкуем и трактуем,
мы стараемся понять
эту грамоту простую,
эту Божью благодать…
Мастер занят непрерывно
у Вселенского станка.
Наши хитрости и игры
не заботят старика.
Потяни из ткани нитку –
распадется связь времен,
побежит огонь по свитку...
Слышишь колокольный звон?
Он скрепляет ткань по краю,
Проникая сквозь века,
Бытие оберегая
От случайного рывка!