Кровь редко бывает снаружи.
Если только поранишься. К чему же
Писать о ней? Тоже мне - поэтический образ!
Кровь, бегущая в венах – сорокаголовая кобра,
Дерево, которое внутри себя носим,
Древо жизни, облетающее в осень
Смерти, что в сущности, никогда не бывает неправой,
Ибо всё в конечном итоге кончается ею...
Гляди-ка! Змея продевает себя сквозь травы,
Словно иглу сквозь материю. И немеет
Кровь, оборачиваясь слева направо,
Т. е. по ходу часовой стрелки.
Так почему бы и не писать о ней? Право,
В сравнение с этой темой все остальные
Кажутся мелки.