Книги пишутся сердцем. Ведь кто-то еще прочитает
Эту то ли новеллу, а то ли короткий роман.
И застынет у выхода мной сочиненного рая,
Представляя в печали - Ассоль. И в грозе – Зурбаган…
Сожалея о парусе алом, мелькнувшем надеждой
И исчезнувшем в синей, окутанной дымкой дали,
Мой читатель вздохнет: «Хэппи энда опять… как и прежде…
Видно, в гавань другую ушли на заре корабли».
И шагнет за финал. И минует последнюю точку,
Что поставила я в нашей «story» в конце сентября.
Но… вернется еще. И… найдет незнакомые строчки –
Те, в которых надежда и новая быль – как заря!
***
Будут снова стихи, словно музыка, литься и литься
Из ожившего сердца – как будто и не было ран.
Потому мне сегодня так нужно… с тобою проститься,
Мой прекрасный не Грей... Нет, совсем уж не мой капитан.
Вот твой крестик, возьми. Я тебя навсегда отпускаю.
И спасибо за лето, за наши с тобою стихи!
Хочешь – верь, хочешь – нет, но тебе я и правда желаю
Яснозвездного неба и музыки вечных стихий…
Пусть пребудут с тобой моя нежность, тепло и участье.
Возвращаю дуэт виртуальный и «Нашу луну».
Я тебе благодарна за наше и… новое счастье!
Тем закончу главу, и страницу я переверну.