На что тебе мои стихи сдались?
Зачем тебе читать их нужно, слушать?
Ведь все они случайно родились,
И вряд ли остальным проникнут в душу.
На что тебе сдались мои стихи?
Без них найдешь достаточно достойных.
Баллад, элегий, разной чепухи,
И матерных стишков, и непристойных.
На что тебе мои стихи сдались?
В них нет изящества, идей оригинальных...
Всё о любви, куда не повернись.
О страсти и слезах... Куда банальней?
На что тебе мои стихи сдались?
Зачем меня ты хвалишь, поощряешь?
Ты говоришь: "Твори, пиши, борись",
На новые творенья вдохновляешь.
На что тебе мои стихи нужны...
Не понимаю. Но, признаться, так приятно,
Знать, что писания мои - они важны
Хоть для кого-то. И ему близки, понятны.
