Я, как загнанная лошадь,
Брошенная в желтизну листьев – дохнуть.
Дохнуть, высыхать скелетом, разлагаться..
Старый друг, бедняга Ротшильд – лопнул
И не смог с мильёнами остаться.
Кто придумал имечко той кляче?
Кто клеймо поставил пробы первой?
Может быть, убогий иль не зрячий,
Коль не пожалел кобыльи нервы?
В кабалу кобыла угодила,
Получив удачливую кличку.
И не вынесла – не совершила…
И сгорела за секунду – спичкой.
Вот и я, как кобылица Ротшильд,
Среднеполое и чахнущее в листьях.
Был надрыв, но нынче нет эмоций –
Плоть лежит в околотрупных мыслях.