Уперся в осень стих летящий мой.
Открытое письмо кружит подранком,
не разглядеть строки - то листья-марки
приклеились к бумаге почтовой.
Окно открою, пристальней взгляну,
чтоб разобрать неясную картину.
Отцветшую уже наполовину
я вдруг увижу радуги волну.
Мой стих, душа, и ты уже поник.
Внутри себя не то ли обнаружу ?
Смешно искать, наверно, прыткость
ту же,
что пел-играл, пестрил весной родник.
И вот уж нет прозрачности на дне.
Песчинки-дни пора бы подытожить.
Я становлюсь обыкновенным, Боже!
Как вдруг легко и как печально мне.
Считать итог, когда осядет муть,
и стих мой заиграет модерато.
Иль словно пес, виляя виновато,
свернет с охотничьей стези на торный путь.
Ну не скули. Я сам уже не тот.
Что ж тут тужить, ведь так и так мы
с полем.
Но пусть уж нас не дражнит поневоле
лихая дичь - мы не разинем рот.
Уперлись в осень.
Время - встречь и встречь..(*).
Но мы не сами ли сюда стремились?
Не в этом ли упоре осенилось
поспешности красою остеречь.
. . .
Окно души моей, распахнутое в осень.
Ах, бабье лето нас не подвело!
И дарствуя, прощальной сыплет
горстью
покой и свет, и свежесть, и тепло.
----------------------------
(*) – навстречу