Похоже, что нам не дожить до тридцатой весны...
У осени привкус с горчинкой рябиновых бус,
она погружает нас в самые грустные сны
и я засыпать не с тобою безумно боюсь.
Похоже, что нам никогда не уйти далеко,
туда, где всемирный потоп нас не сможет достать.
Нас смоет дождями и, может быть, станет легко
постигнуть все то, что казалось, уже не понять.
Похоже, что мы растворяемся...В этом вся соль.
Волнуясь, смущаясь мы пробуем слезы на вкус.
Но сумма у наших слагаемых, кажется - ноль.
Не будет весны. Я ее никогда не дождусь.