Пролетел торопливый сентябрь,
Добиравший остатки лета.
Хлынул в душу злаченый октябрь,
А душа… так наивно…раздета…
Это золото - словно медаль
Для блаженного, слабого духом.
Разливается в сердце печаль,
Просто ставшая главным недугом.
И душою уже не принять,
Не понять, не начать, не поверить…
Слово «друг» стало словно печать,
Приговор, что не в силах умерить…
01.10.09