~&~
Ночь лихорадит от ливневых месс…
В листопадении мается город…
По бесконечному треку небес
носится Гончих усталая свора…
Дряблая ветка дрожит за окном,
просит напрасно пощады…
Нам с нею
пить забродивших бессонниц вино,
от неприкаянности коченея…
Прошлое, временем скручено в жгут,
не пропоёт ободряюще: ave…
Память – раскаявшихся самосуд…
Жизнь - не стихи, что ты с лёгкостью правил…
Вновь лихорадит от прожитых пьес…
В горло вцепляется гончая свора
воспоминаний…
Шум ливневых месс
утро несёт в растревоженный город…
02.10.09.