Курю сигару. Классный аромат.
Товарищ, наконец, вернулся с Кубы.
Давно я так подарку не был рад.
Разжился в октябре отель «Аруба»
сигарами "Cohiba". Это клад,
куда там стивенсоновскому срубу.
Стою у створки темного окна
один, как свежий холмик на погосте.
Уносится все дымом: и жена,
ушедшая когда-то к другу в гости,
и друг, потупив взгляд, летит во тьму,
и мама в том же небе тихо тает.
Ее б остановить, но где возьму
тот дым, что не уносит, возвращает?
Курю неспешно. Все густее мгла.
Осенний вечер под дождем грустнее,
чем этот дым. И здесь, и там – зола.
Всегда гордился памятью. Сумеет
она вернуть, сгоревшее дотла?
Не думаю. Звонят колокола
далекой церкви, каждый бой все глуше.
Что ж, вовремя. Видать, пора пришла
чуть потревожить близкие мне души,
и повторять: была, была, была…
Курю сигару. На ее конце
мерцает огонек светло и просто -
Вселенной необъятной смысл и центр,
покуда в полночь не поспеют звезды.
Наедине с самим собой легко,
отточена мысль до последней точки,
и если ром солдата молоко,
тогда сигара соска одиночки.
Вот так, как дым, и жизнь струится в ночь,
и эту не замедлить непоседу.
Борис боялся призраков: прочь, прочь!
Я ж с призраками часто вел беседу.
Еше два вдоха... Долгий аромат.
Иных уж нет, а те, увы, далече.
И я сейчас сигаре этой рад,
как раньше нашей радовался встрече.
Всему свой час – свиданьям и вину,
стремлению в расставленные сети
в надежде встретить женщину одну,
но жизнь прошла, и я ее не встретил.
Дым утекает, жизнь летит вослед.
Не хочется стремиться и стараться
ее продлить, и равнодушья нет.
Так, докурю до обоженных пальцев.