Я умру от разрыва сердца,
не дожив до сорока шести,
в квартире унылой ,как песнь иноверца
в холодной и дикой степи.
Никчему мне тогда ваша жалость,
ваша ненависть и печаль,
ваши слёзы и ваша усталость;
одного лишь поверьте жаль.
Со мною умрут эти строчки,
непечатавшийся поэт-
сродни волку-одиночке
потерявшему заячий след.
Плач,рыдай безутешная осень,
ты одна лишь читала меня.
-Сколько ,жить мне осталось?
Восемь?
-Шесть!Три месяца,и два дня