Осенний парк на склоне дня
и тихий шелест,
Бросает листья клён в меня
почти не целясь.
Не отойду, не отмахнусь,
пусть осыпает.
Я ощущаю цвет и вкус
забытый в мае.
Пусть ветер листья унесёт
пронзив пространство.
Я понимаю это всё
как постоянство.
Всё было так же год назад
и два и восемь...
в безумном танце листопад
кружила осень.