Сломался карандаш, и, высохли все краски.
Изорваны холсты и смотришь ты, с опаской.
Смогу ли написать ПОРТРЕТ?
А разве я смогу ответить, - НЕТ!?
В руках пастель и старый уголек.
Пишу. От сигареты огонек
«рисует» лабиринты Минотавра.
Портрет твой я закончу ЗАВТРА.
Среди листвы осеннего «пожара»
Твое лицо надменностью дышало.
В глазах, оливкового цвета,
Я не смогла найти ответа.
Там, в обрамлении ресниц,
Озера грустные глазниц.
Не – поняла, не – разгадала,
Ну, где у грусти той, начало?
И, где у грусти той – конец?
ПОРТРЕТ написан. Наконец-то,
Смогу свободно я вздохнуть,
В глаза тебе смогу взглянуть,
Без трепета и без опаски.
Не утонуть мне в твоих ласках.
Не – ВЕРЮ! Больше я не – ВЕРЮ!
Закрыла, в осень, свою дверь.
И ухожу в дождь с листопадом.
Мне подаяния – НЕ НАДО!
Любовь кусками не нужна,
И так, изорвана она…….
Пусть лучше НИЧЕГО, чем, брошенный КУСОК,
И осень свой оставила мазок,
Пастелью на портрете той любви,
Что мы нарисовали, а НЕ СБЕРЕГЛИ!