среди лесов, увитых повиликой, ложась тенями крыльев на орешник,
порхает юный, но такой великий, со дня рожденья самый главный грешник.
откуда столько хитрого коварства? ведь он ещё почти совсем ребёнок.
ведёт в любовь, на смерть или на царство крылатый бог, небесный пострелёнок?
в страну мечты обманчивую дверцу, любой из нас приоткрывал однажды.
лаская лук, стрела звенит от жажды, ещё мгновенье и вонзится в сердце.
и никому не спрятаться от боли. комочек плоти в кровь разбит на части.
и каждая из них шипом уколет, но, боль такая - высшее из счастий.
и я болел. да что там - я бо-ле-ю! и не хочу меняться со здоровым.
и так скажу: я попросту жалею всех тех, кого Амур не ранит снова.
пусть я влюблённым сплю и просыпаюсь, но кто меня за преданность осудит?
мне даже полночь сердце не остудит. я вижу сны цветные часто. каюсь.
скользит по векам солнечный зайчонок и, сам ещё со сна ленив, зевает.
а я такой растерянный спросонок, смотрю, как ночь страницы закрывает.
дрожит рассвета яркая корона, перетекая через подоконник,
а я держу в постели оборону.
так лень встава-а-а-ать...
и не дочитан сонник...