Брожу по утренней росе,
вставая с первыми лучами,
а горизонт туманно сед
и ничего не замечаю
на первый взгляд. Но тут же вдруг
сквозь тишину белесой рани
улавливаю жизни звук,
что дремоту бездушно ранит.
Рассвет ушёл, прощаясь с утром
прохладной матовой росой.
А суета, спеша как будто,
прошлёпала совсем босой.
Похоже ей нельзя иначе,
сама небрежность ей к лицу...
От суеты мы часто плачем
тайком по первому крыльцу,
где пробежало наше детство,
где было нам всегда тепло,
где мы оставили часть сердца,
где время жить нам истекло.
Брожу по утренней росе...