На тропах осени, пружинно-рыжих,
где тишина разлита по ушам,
где никого из бывших не увидишь,
а впрочем и из нынешних - лишь сам,
где крону вновь буравит жила меди,
а память глаза - видимый призор -
вихрастый мальчик на велосипеде
со спущенным в былое колесом
забродой на залистанной аллее,
как (x+y) лет тому назад,
где ноги крутят время еле-еле
и цепь жует зубатый циферблат,
где жизнь протяжна перспективой ока,
резиной, не скукоженной в ремень,
и бесконечность школьного урока
еще не сжалась в скорость перемен…
А время все зализывает охрой,
как золотом цыганским оберег,
и если снова под кустом не сдохну,
то оближу по-детски первый снег,
и тенью подойду на йоту к краю,
прижав немую оторопь к губам,
и промолчу, что до сих пор не знаю:
а был ли мальчик? - прошлого Сезам.