Обдаст нас пронзительным хладом
зимы непонятный миазм,
и душу отравит мне ядом,
и выжмет угрюмый сарказм.
И давит нас мрак небосвода,
гнетут перемены судьбы,
и всё ж существует природа,
и значит, пойдём по грибы.
И вновь в пиджачишке истёртом,
мы в мир, задыхаясь, влетим
и зыком поэзии мёртвым
одышливо заговорим.
Я длился, я жил и я помер
и травами снова пророс.
Какой твёрдокаменный ГОмер
напишет от этом эпОс?