(из черновиков)
стрелою имя ударяет в спину:
«моё... видать, ещё кому-то нужен..»
замедлю тут же ход наполовину,
да голос, как назло, слегка простужен..
туман окутал, может быть, ошибка,
да мало ли похожих ходоков?
и с именем таким, не редким шибко,
бывало, ждёшь, а к встрече не готов..
пригрезилось? раздумья разметает
дрожанье, как от школьного звонка,
пока из памяти по голосам гадая,
представлю облик «вольного стрелка»..
он родом из забывшегося детства,
из радужных ребячьих снов и слёз,
когда в словах нет тени и кокетства,
и всё всегда надолго и всерьёз..
да мы другие, мы совсем не те,
и я чужой в надменном чуждом мире,
чтоб не крутить шальное фуэте,
висит специально на ногах по гире..
ну, так и есть! молчит позвавший лучник,
недолго разум пребывал его в плену,
стреляет «снайпер» мимо, хоть и кучно,
а я-то думал, что в ответ сейчас пальну..
не осуждай меня за приступ оптимизма,
наведывайся чаще осторожный друг,
из слов, со временем, отполирует призму
хронического счастья абразивный круг..
вдыхаю полной грудью вольный воздух,
как пламенный защитник Фермопил,
но вспомнил о защите слишком поздно,
и выстрел в голову,
. . второй
. . меня добил..