В вечер опадания каштанов
ветер не доносит новых строк,
и поэт бесчисленных обманов,
говоря с собой среди стаканов,
пишет прошлой жизни эпилог.
Вечер, плавно в ночь переходящий,
крылья расправляет и молчит.
Что ему сказать о Настоящем?
Он, как вымирающий праящер,
только с Прошлым безысходно слит.
Вечер и поэт соединимы
тонкою осеннею тоской.
Будто бы актёры пантомимы,
чьи движенья так неуловимы,
тени убежали на покой.
Тени – это тоже чьи-то строки,
тени – это прожитые дни…
Солнце, разгораясь на востоке,
гонит их в бесчисленном потоке,
усыпляя вечера огни.
(1997)