Позапрошлый век, не иначе: так предсказуем
Каждый день. В обмелевших колодцах не видно неба.
Ветер ластится, как незрячий. Или безумный.
Раскаленная пыль пахнет солнцем и кислым хлебом.
Возвращаться с войны – без наград, забытым, немилым –
Предсказуемо горько. Глаза – отвела. Бледнеет,
И растеряна больше, чем рада. Как будто мир
Два крестовых похода назад был как-то... прочнее
07.10.2009