Игорь Лебедевъ
Дикое, осеннее поле.
В холодном осеннем поле дикие травы ложатся, послушные ветру, бродяге и страннику. Он гонит стада серых тяжёлых туч куда-то с северо-запада. Они несутся по небу, как отара овец, сбившихся в кучу, толкаясь своими серыми, рваными боками и наступая друг на друга.
Травы, вы тянете кверху свои великолепные головы, украшенные теми самыми коронами соцветий, которые ещё пару недель назад смотрелись со всем царским золотым и серебряным великолепием начала осени… А теперь вы – грустны и печальны. Ваши короны – тусклы и стебли черны. Тоска разлилась в поле. Волны бегут под злобными ударами ветра. Одна за другой. Одна за другой.
Высоко в небе какая-то одинокая птица борется с ветром и близким ненастьем. Крылья её черны и сильны. Но ветер сбивает её путь, не даёт следовать только ей ведомым маршрутом. Все усилия тщетны.
Дикие травы, вы крепко вцепились своими корнями в эту уже остывающую землю. Ветер вас не сломит. Скоро, очень скоро выпадет снег и принесет всем облегчение. Он укроет вас до весны своим белым саваном. И под ним до весны вам будут сниться чудесные и мудрые, как сама земля, сны. Сны о зелёной траве, синем небе и ярком летнем солнце, согревающим своими лучами всё живое и дающими жизнь.
А сейчас – тоска разлилась в поле. Волнами ложатся и снова встают дикие травы под новыми и новыми ударами ветра. Надежды нет.
Октябрь.
© Copyright: Игорь Лебедевъ, 2009
Свидетельство о публикации №1910080349