Промозгло...Вновь мутит дождями осень...
Ни чай не греет, ни бокал вина...
Хотелось в рифму написать про просинь,
Да только синь сквозь тучи не видна...
Не умиляет золото-багрянец,
Не до красот промокшим сапогам...
Тащусь с зонтом безропотно, как агнец,
Отдавшись на закланье холодам...
Разоблачились липы удручённо,
И с клёнов ветер сбил былую спесь.
И Депрессуха, баба в серо-чёрном,
Назойливо стремится в душу влезть...
Она приходит по нечётным числам,
Когда не получаются стихи,
И наспех зарифмованные мысли
Подсовывает мне в черновики...
Пьёт кофе и зовёт на перекуры,
И утверждает, что во всём права...
Что Муза, простудившаяся дура,
Гуляла в старом парке без шарфа...
Дождь стих, и на асфальте луж заплатки...
Туман и мгла - готический союз...
Осенняя хандра в сухом остатке -
Увесистый и неприятный груз...
Не так уж хороша зануда-осень,
И перелётных птиц достал галдёж...
Вот тут уместно что-нибудь про проседь...
Покрасилась, и проседь не найдёшь...
