Зачем писать? Есть смысл - и сразу нет.
Вот едет девочка, летит с холма,
несется на велосипеде,
летит, а ветер развевает пряди
прямых прекраснейших волос.
Мне в принципе не нравятся прямые,
волнистые, кудрявые - мое,
а эти - пакля. Но не здесь
и не сейчас: вот осень,
девочка, велосипед,
и эти волосы -
и улица пустая,
и никого, кто бы заметил
и влюбился,
включая и ее саму -
она летит и не подозревает,
и не узнает никогда,
насколько хороша она сейчас,
нет, вот была секунду
назад, пока не завернула
куда-то там, увидела знакомых,
мальчишек, турок, как она сама,
с пустыми лицами.
Пошли втроем, заводят разговор,
о всяческой фигне.
А я, что я?
Стою и думаю: и ведь не подойдешь,
не скажешь: знаете, вы ехали с холма,
и ваши пряди ветер подхватил,
и это было так... что если бы там был
не знаю, принц прекрасный или кто,
он тут же бы влюбился.
Но ведь нет - и не скажу,
и все равно не то,
и возраст маловат
для принцевой любви...
И вот что делать?
Разве что писать.