Поэзия, она в душе,
Ни в строчках, ни в красивых рифмах,
Что в высь взметнулась в вираже,
Той светлой, чистой, как в молитвах.
Она звучит сонатой слов,
Чья радуга неповторима,
И в отражении основ,
Она, как часть луча, незрима,
Она как воздух. Не творить
Уже не можешь, уж не властен,
И что на сердце, подарить,
Как выплеснуть, вот это счастье.
И больно, не хватает сил,
Прозрение, здесь, где-то рядом,
И прорывается мой стих,
Рождается он звездопадом.
