Своих - не бывает пророков.
Чужих - не бывает друзей.
И мы постаревши до срока,
Как мумии лезем в музей.
В тени Гефсиманского сада,
Где рокот эпохи умолк,
Нас соком кровавым граната
Встречает таинственный Б-г.
И жизнь оценив на караты,
Нам номер присвоит Морфей.
Ведь все мы теперь- экспонаты,
А кладбище наше - музей.