Настала осень, и теперь пора
по всем законам устремляться к югу
пестрящим стаям, росчерком пера
оставив след, жизнь заплетя по кругу.
В ряду её незримых переправ
есть где-то край, окно и занавеска,
и бледный свет, струящийся по фреске,
но жажда «быть» не образует прав.
Не твой приют. Пусть тишина щедра,
невольный звук извне она приемлет,
границы стёрты — завтра иль вчера
в покое вечном откровенно дремлют.
Крылом седым укрыв от лишних глаз,
хранит доверенные ей секреты,
проворством полон, не отыщешь лаз,
мир множит таинства, создав запреты.