памяти прадеда моего,
Антона Позднякова
В полутёмном коридоре
у стены в щербинах: «Стоп!».
Закурив, толкуют трое -
дескать, малой кровью чтоб.
Ну, а он затылком видит,
как прищурился один:
«Малой кровушкой не выйдет!
Крепок этот господин».
Из господ?
…А он вагоны
по губерниям водил.
Машинист приговорённый!
Четверть мира позади.
Жил в пути. Но фук ЧеКастый
нюхал, нюхал – и донёс:
«…он к фронтам войны Гражданской
эшелоны белых вёз».
Так и было! Кто с винтовкой
в паровозной будке встал –
от того дана путёвка
хоть до озера Байкал.
А теперь уликой стало
право огненных дорог.
Пять минуток трибунала...
«К высшей мере!». Близок срок...
Глотки табельных наганов
плюнут гибельным свинцом,
и стена в щербинах плавно
будет падать на лицо.
Пуля вывернет из глины
метку чёрного суда...
Как созвездия щербины!
В каждой звёздочке - судьба.
_