Чердак застыл в глубоком сне,
Углы в узорах паутины…
Из детства теплого картины,
О, как же дороги вы мне!..
…Две полки аж до потолка –
Здесь книги старые хранятся,
Совсем забытые томятся,
Ждут, замерев, когда рука
Страничек трепетно коснется,
И плавно в воздухе польется
Сказ про Ивана-дурака…
…Рисунки в кипы, в кучи, строго
И бережно отец собрал,
А под окно привычно встал
Мольберт, семь лет как хромоногий…
…Когда-то я трудилась много,
Вообразив, что я – Творец.
То водружался мной венец
В шипах, вонзаясь в сына Бога,
То появлялся вдруг дворец
С десятком расписных крылец,
То в одуванчиках дорога…
… А вот лежит в футляре скрипка.
Я вскрою черный саркофаг,
И погруженная во мрак
Блеснет застенчивой улыбкой…
…И лента кадров замелькала –
Обув на худенькие ножки
В заклепках черные сапожки,
Я тушью звезды рисовала,
Сбежав от нудных экзерсисов,
Крутила «ЧайФ», «ЧиЖа», «Алису»
Пока меня сестра искала...
…Мне б здесь гамак еще повесить,
Дополнив творческий бардак.
Ах, как люблю я свой чердак!
Я здесь моложе лет на десять…
Здесь тихо спят мои мечты,
На время в сумрак спрятав крылья,
И паутинистой мантильей
Сухие спутаны цветы…
Все ждет зимы со снежной пылью,
Ведь сонм фантазий станет былью,
Когда сюда заглянешь ты…