Л.К.
На старом кладбище, где мы с тобой,
Давя могилы черными ботинками,
Ломали крылья об ограды, и другой
Казалась жизнь, и ветер, хлопающий в ночь калитками,
Будил пресыщенных истлевших полумертвых,
Сегодня здесь, на старом кладбище,
Я ворошу листву, не то чтоб слишком гордым,
Но и не мальчиком, но и твоим ещё.
Здесь будет памятник. По мне ли, по тебе ли,
Какая разница, ведь всё равно лежать,
И я считаю дырки в своём теле,
Как это стыдно всё же умирать...
Процесс пошёл. Всё тяжелее дышится,
И по походке ты скорей старушка,
Мне всё сложнее и прощальней пишется,
Смерть - это очень грустная игрушка.
На старом кладбище, где, не читая надписей,
Мы целовались, пробуя взлететь,
Сегодня здесь лишенный мирских радостей
Я принимаю молча свою Смерть.