Откопал среди стертых стихов.
Да, я плачу сейчас, чтоб не плакать потом,
Может, время в конце концов лечит.
Ты наверно сейчас спишь с каким-то скотом,
Подарившим тебе этот вечер.
Он до ужаса прост и до страха смешон,
Но зато он умеет смеяться.
И вообще, кто б он ни был, он будет скотом,
Я б ему надавал бы по яйцам.
Молотком бы стучал по его голове,
Чтоб он руки убрал от святого.
По пустым небесам разливался бы свет,
Как фонтаны предательской крови.
Я б ебашил его об асфальт головой
И сломал бы все кости скелета.
Ах, да если б он был, я убил бы его,
Но я знаю то, что его нету.
Ведь тебе лишь немного попроще, чем мне -
Ты не плачешь о том, что исчезло.
Твоя осень слегка непонятна весне,
И поют они разные песни.
И еще будет что-то, что я не сказал,
Догадайся сама, ведь ты знаешь,
Что когда я всю жизнь за тебя умирал,
Я считал, что и ты умираешь...
А не будь я таким, я б давно наплевал
На тебя, на любовь и сомнения.
Я б не ждал, не грустил, не страдал, не молчал,
Я бы вырвал все слабые звенья.
Не считаю я верным тебя подставлять
Под шквал злых обвинений и ругань.
Всё и так хорошо. И я буду считать
Тебя очень хорошей. Но глупой.
