На каждой застывшей лампе,
В застывшей до лета луже,
Сонеты — мои эстампы,
Мой пепел, моё оружье.
Тропинка и холмик рядом,
И слышимый вой из щели,
Как говор. Стихи, обряды,
Верлибры — мои метели.
Пишу, оставаясь эхом,
Вернее, чем суть, спросонок,
Катрены — мои утехи,
Ещё, ни глубок, ни тонок...