Утро сияет первыми лужами,
Ветер в кармане о чем-то поет,
И голова чем-то снова загружена,
Снова покоя ногам не дает…
Снова поплыли, ничем не влекомые,
Мысли, куда-то по ветру направлены…
Строчки звучат, смутно с детства знакомые,
Но по-другому слова переставлены.
"...Тучки небесные, вечные странники…"
Бедные сестры мои бледнолицые,
Так же, как прежде, - и в будни, и в праздники, -
Вы проплываете с постными лицами.
Вас провожая глазами тревожными,
Хоть не ругая вас, но и не жалуя,
Стали и мы на вас чем-то похожие,
Так же по жизни бредем одичалые.
Что же нас гонит, какое решение?
Тянут суровые нити коммерции?
Может быть, поиск в работе забвения,
Иль на плаву продержаться стремление,
Или привычка бежать по инерции?
Нет, нами движут идеи бесплодные,
Сделаешь шаг, оглянувшись, раскаешься…
Хоть не свободные, но не голодные, -
Впрочем, и в этом уже сомневаешься…
Все эти мысли, как сельди из бочки,
Из головы достаешь, как в тумане…
Может, не стал бы плести эти строчки,
Если б не тучи и ветер в кармане.