Это шорох разбитых на сотые доли дробей,
Это даже не капли, а мелкая шушера, вроде
Ингаляторной пыли. Сидит у окна воробей,
Словно нечем ему поживиться в моем огороде!
Ни личинок, ни мошек! Ему я насыплю пшена.
Как он прыгает, весело видеть из комнаты тесной!
Разве сам я не клянчу, у Божьего стоя окна
И насущного хлеба, и света, как манны небесной!